E il futuro, cosa ci riserverà mai? Il nuovo selezionatore della nazionale, poverino, dovrà fare i conti con i nostri polli strapagati che, tronfi nel loro autocompiacimento, increduli di fronte alla propria abilità (come se non fosse il loro mestiere), gli grideranno, in un impeto di gioia insensata:

Mr., colpii palle!

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